Mudo. Calado. Não. A única palavra que escorre pelo canto da boca esmurecida e podre. Calado. Mudo. Mudo e calado, calado e mudo mudou tudo. Mudou-se tudo para bem longe, bem distante, la na linha do infinito. Não quero comer, não quero beber, não quero falar, não consigo andar, mover. Estática e poética a esquizofrenia psicotica do meu estado de grito e desespero da ansia depressiva e amarga que estufa pelos olhos a cair sobre meu corpo e me deixando seco e deixando áspero, sem uma gota d'agua sem uma gota de nada, nem goticulas, nem gotinhas, nem um fiaspo do átomo de água. Não. Mudo e calado. Não. Não. Não. Desespero da dor, na dor, para a dor, além da dor de minha essência, de minha alma, de minha aurora. Como leão ainda hei de arrancar a jaula, rugir bem alto e correr pela floresta negra, negra, negra. Cada vez mais negra. Por enquanto, não morrerei à mingua, à minha, aos montes. Não, por enquanto, NÃO.
7.48 Guilherme Lima
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